Nada.

Houve um tempo em que sobre o mesmo chão que pisamos hoje nada pisava, em que os anjos ainda usavam sandálias, em que a morte era uma lenda e não um destino.  Naquele tempo ninguém buscava a terra prometida, pois promessas eram coisas para tolos e a tolice ainda não havia sido inventada; não haviam guerras, pois não havia pelo que guerrear; não havia paz, pois não havia o que apaziguar; não havia amor, pois não havia a quem amar. Não havia nada.

Nesse resvalo vazio o nada vivia, o nada morria. Eu morria. Eu vivia. Nos caminhos imaginários que nunca imaginei o nada caminhou por sob o nada que havia. Eu caminhei. No imaginário inexistente em que o nada caminhava eu caminhei, inexistindo num sonho que consistia em imaginação, em criatividade, na criação do nada.

Assim, não mais que de repente, o nada se criou como se isso não fosse nada, e assim o era. Nada mesmo era acreditar na inconsistência sólida que ali pairava, era muito mais sensata que essa concretidão que nos afoga na segunda de manhã. Mas era bom demais pra ser verdade. E foi assim, do nada, o nada se desfez e me refez como se eu nada fosse.

Como se não bastasse, com o cair do nada caiu também a sandália de um anjo por sobre a minha cabeça, uma cabeça real e redonda, de verdade, existente, e que doía. O corpo onde me alojei era fraco e desprezível, assim como o seu.  O mundo onde habitei era fraco e desprezível, assim como o seu. A vida que vivi era fraca e desprezível, porém, admito, não tanto quanto a sua.

Do nada que você foi pra mim, nada sobrou, somente as lembranças do nada. Dos teus agradecimentos copiosos nada tenho a responder. Por nada. Do nada nascemos ,ao nada voltaremos, assim como você voltou. Nada nem ninguém me farão caminhar outra vez por estes caminhos tão concretos, tão cheios de pedras. E foi nesta consciência do nada que compreendi a verdade por trás de tudo. Não haviam pedras no caminho, não havia nada, havia eu. 

O rabo do gato

Mãe Maria tinha um gato

Chamava-se sodomia

Rezava num canto gaiato

Paria na sacristia

No sacro novelo do gato

Agulha de ouro encontrou

Encontra num pé do sapato

O gato gaiato que sou

Gaiato, no pé do sapato

No canto, na sacristia

Ou trançado no rabo do gato

O rosário de Mãe Maria.

No olho embotado do gato

Esperando que a carne sobre

Ou no ronronado gaiato

Rima rica e rima pobre

No gato, sem rima e sem tato

A pobre repetição

Repito a palavra gaiato

E os movimentos de contração

Gaiato, repito, gaiato

Como repito a sodomia

Assim como o nome do gato

Do parto na sacristia

De fato, não foge o gato

Pois quem foge é Mãe Maria

Correndo, calçando o sapato

Do gato ou demônio que ria.

Flor de Couro

Efêmero é o amor. Fazê-lo. E a virgindade se esfacela e novamente se refaz. Sem anúncio ele arromba, se hospeda e se farta e se vai sem despedidas. Quando silenciam os gemidos fica fácil perceber o imperceptível que sibila nos ouvidos enamorados, que somos tão virgens quanto nossos pais. Que ao estender os lençóis somos tão puros como nunca fomos. E que ao fechar a braguilha somos imaculadamente santos, como foram Eva e Adão.

Caminhamos pela rua sem recordações do cheiro salgado que abandonamos e trancamos ao passar pela última porta. As pernas, nem trêmulas, nem bambas, trotam como se fossem sempre sóbrias assim. Os olhos, nem molhados, nem revirados, já se atentam a possibilidade de se apaixonar outra vez. Os corpos, nem suados, nem desnudos, trombam na displicência de cada esquina, se afundam na morbidez de cada cama, como se a rotina os preenchesse como nenhuma outra coisa. 

Na efervescência do efêmero, cujo nome nem escorre e nem discorre por aqui, os seres afirmam a vida a qual renegam com toda a hipocrisia que são capazes de proferir. No resvalo do mesmo, se comportam como se fossem leigos no assunto, agindo, porém, como profissionais. Ejaculam mentiras, lubrificam verdades, metem a realidade garganta a dentro.

Mas no fundo do peito, ou doutra parte qualquer, há um grito arraigado que não cessa. Um desejo jocoso, um quasar monstruoso, que sacode a grade que nos tranca por trás. Na realidade do insano já floresce uma flor que jamais foi regada, a verdade humana outrora atada, a beleza que o hipócrita não sabe enxergar. Da hipocrisia, cujo intuito realmente escorre e discorre por aqui, não há muito o que dizer pois é tão natural quanto as verdades que clamo. Tão elementar quanto.

E da clemente elemental de que lhes falo, da flor que germina sem medo, do monstro que só quer acariciar, do grito que só quer encantar, desse encanto todo, só posso dizer que não o nego. Minha flor eu rego e cultivo, meu mostro eu alimento, meu grito eu entôo sem receios. A flor só quer ser aceita. A flor só quer aceitar. A flor só quer ser vivida. A flor só quer avivar. A flor não tem nome, mas pros íntimos tem apelido. A flor não tem dono, mas os donos têm flor. A flor nem sabe o que quer, só sabe que quer florescer. Sem flores. Sem dores. 

Amores Asfaltados

Aquele homem não amava, mas beijava como ninguém. A gravata cintilava; o coração, não; a alma, ainda menos. Os passos na pedraria esquecida ecoavam como ecoa a voz de Deus, e arrebatavam tanto quanto. Os anéis em cada dedo ilustravam o matrimônio concebido pela liberdade de nunca se atar, às suas alianças de fumaça, à sua fumaça de tabaco nobre.

A rua pela qual caminhava não era tão escura quanto a realidade, mas as luzes que espocavam eram tão falsas quanto. Letreiros iluminados. Calígrafos garrafais. Ofertavam as pélvis despudoradas de um patife mundo espatifado. Ele, porém, prosseguia em seu trotar lamurioso como se a vida se chamasse retidão. Era uma imagem peculiar, aquele par de pernas ritmadas compassando o tempo que restava. Ele se alimentava de restos.

O resto era eu. O caco trincado da pedraria, a poeira da calçada, a fuligem do asfalto, a fumaça, o fumo, a flor que sobreviveu a isso tudo. Sou a amoreira silvestre que brotou da fenda no chão, e sou a praga que destruiu as amoras. Sou a chuva que lavou as janelas, mas sou também o lodo que se formou no rodapé. Sou o vento que arrepia os cabelos daquele homem desalmado, assim como sou eu quem trás o fedor dessa cidade suja. Sou o fruto do empírico, do causal, do desimportante.

Pois ele não me vê! Toda vez que ele desce a rua minha onírica realidade fica pra trás. Despercebida, insignificante, silenciosa. Minha lamúria se estendeu por sobre os séculos, séculos que começavam numa esquina e terminavam na outra. Quando chegou o milênio e os demônios todos se libertaram do abismo, parei de fronte a rua chapinhada de gente, de cores que eu nunca tinha pintado. Uma esquina de um lado, outra do outro, e exatamente ao meio, eu. Minha gravata cintilava; meu coração, não; Minha alma, ainda menos. Deus ecoou ao meu ouvido como ecoaram os meus passos nunca caminhados. Sim. Eu era um homem que amava, mas não beijava ninguém.

Vida longa ao Rei!

Mudanças não são obrigatórias, porém, necessárias. Hoje minha água tem sabor de vinho, meu feltro se refaz em cetim, meu ar já não mais fede nem cheira. Cultivei os colhões que abaterão tua arrogância e me sentei de costas para o que chamo coração. Foi sim.

Eu precisava de uma mudança e ela veio, a passos largos e intercalados pelo silêncio, mas veio. Por isso hoje posso dissolver esta pachorra da natureza, um corpo solteiro, uma alma enamorada. Olhos virados, braços cruzados: sou eu absorvendo o último flash de sua triste imagem; patética, é verdade, mas triste.

Felicidade? Encontrarei noutros braços quaisquer, mais fortes, menos atados. Ela me vem de dentro, de um vale verde onde os olhos maus não podem ver. Neste vale você reinou como reina um asno, pisou na grama como pisa um trasgo e regou as flores feito um bêbado que mija.

Meu reizinho deposto, vá se satisfazer nas plebéias que lhe enchem os olhos, que lhe esvaziam o espírito. Come dessa carne de segunda e bebe desse vinho batizado. Desce deste alambrado, vosso trono é a sarjeta e tua espada não tem dono. Esta é a minha despedida. Abandone esse encargo sem herdeiro e, com todo o respeito, majestade, volte para as masmorras e só saia de lá quando tua coroa for dourada outra vez. 

O agreste florido

Saudade! Cognata dos tempos que os dedos nodosos não tocavam os meus. E das salsas, dos instrumentos de soprar. Batiza-me, sagrada feiticeira. Banha-me na água dos olhos meus. Espia um coração que carece de carne, carece da alma que está se afogando no sulco molhado do seu dedilhar, na língua macia que proclama a tua voz proclamada. Ó saudade! Carência daquele abraço que nunca apertei, daquele arfado grave que nunca escutei, deste rosto redondo enluarando as estrelas que a claridade ofuscava. Venha cá, venha! Toque aqui hoje a xaxado do agreste do seu céu de anil; chama os anjos desnudos pra cantar teu fulgor, ó cantor, cantos mil; e deitas na cama de areia que o mar esculpiu.  Assenta! E me encara com os olhos morenos, dos cílios de mel; olhar concentrado no nada, a flor de papel. Me tomas pra sempre sem medo, e abrasa o anel. Me olha! Contempla a brancura salina da pele que trajo, sorri pro sorriso encantado que hoje lhe trago, carrega esse fardo tão leve de se carregar. Não sumas! Encontre o caminho perdido que não lajeei, devolve pra mim essa flor que a ti dediquei, dedica esse beijo soturno que há de aflorar. Depressa! Lajeia o caminho de areia que conduzirá, registra o relevo aplainado que florescerá, e come do fruto viçoso que há de colher. Mas venha! Do jeito gingado dos mouros dourados, me tenha! E saiba ,faceiro, saiba esperar o dia em que suas sandálias descansarão ao lado das minhas. Isso! Pegadas na praia jazerão até o dia em que nem todos os grãos de areia apisoados poderão enumerar a distância que nos acomete, e  nem as verdades da nossa paixão.